Viento del sur, Beethoven, las montañas,
ese cielo de té, lluvia y magnolias,
la voz tan quieta y grave que ha vibrado,
la bruma tibia en un jardín naciente.
Una acuarela de otro mar del mundo,
su pátina azulada, los tapices,
la misma voz, su resonancia dulce,
los ojos que, de grises, son la tarde.
La tarde pasa en todo y en nosotros.
Todavía va al norte el viento sur.
De puro gusto hay fuego y es febrero.
Sencillamente, en un silencio tímido,
el corazón reposa y se complace
ardiendo con la brasa de este día.
