Es falso el dolor
de lo que no sabemos,
de lo que nunca supimos ni imaginamos.
Es falso el dolor
por lo que jamás nos hirió.
Son flores de papel:
¿cómo podríamos deleitarnos
con un aroma de lirios de papel,
de lavandas de alambre y de trapo?
En la playa virgen, prístina:
¿cómo podríamos perder un rastro,
cómo podrían haberse borrado las huellas
que nadie deja?
Es falso el dolor
de la carne que no ha muerto
porque jamás vivió.
Es falso el dolor
de la nostalgia de unos ríos desconocidos
que corren a un mar que no existe.
Una herida que sangra es verdad.
Es verdadera herida,
es sangre verdadera.
Es verdadero dolor.
