Romero sobre el ala,
áspero de tanto el cielo perfumado,
luz de la sierra.
Una paloma lleva la señal
de rama en rama yendo,
primicia de un otoño que esperamos.
Así pasan los días,
así camina el aire
en la intensidad del monte azul,
mientras andamos bajo una luna negra.
Ahora son tardes de tomillo,
suaves y ligeras sobre la piedra.
Es de tomillo el silencio
que navega la siesta del camino
ansiando yerbabuena
por el arroyo entre los cedros:
nuestra barca de sueño en su aroma
surca la tarde.
Hay esponsales de albahaca:
entrelaza las manos y nos hiere
de frescura.
Y ya vamos al fuego
y sus rescoldos.
Los ojos anochecen deleitando
una tabla de roble,
que abraza un pan de trigo
con la caricia rústica de unas manos finas,
como finas hierbas.
