Ezra Pound escribió estos versos (o parecidos, porque son una traducción):
Con usura nadie tiene una casa de sólida piedra.
Con usura nadie tiene un paraíso pintado en la pared de su iglesia.
Con usura, pecado contra natura,
tu pan es sólo un mendrugo rancio,
seco como el papel.
Con usura la línea se hace tosca.
Con usura con hay límites claros
y nadie encuentra sitio para su morada.
Con usura la lana no llega al mercado:
las ovejas no dan ganancia con la usura.
La usura herrumbra el cincel,
herrumbra al artesano y su artesanía,
carcome el hilado en el telar.
La usura mata al niño en el útero,
la usura yace entre los esposos que se aman.
Yace, contra natura.
Los cadáveres están listos para el banquete
por orden de la usura.
(Canto XLV)
