(Aire de cancionero)
Enantes sabía
lo que más quería
y andaba y reía
con gran alegría.
Mas ahora, no.
Fue esa maravilla,
donosa morilla,
piel de manzanilla,
que va por la villa.
Mas conmigo, no.
Bellísima mora,
ay la robadora,
que da seductora
su voz que enamora.
Mas consuelos, no.
La mía tristura
por la su hermosura
se me hará locura
y mala ventura.
Mas morirme, no.