Sombra de verde y gris tiñe el plumajede la torcaza que el laurel resguarda.La noche llega, con la luna parday un vaho de rocío, a su hospedaje.El viento prepotente la acobarda.Se arrebuja con hebras del follajey otea inquieta el débil camuflaje,mientras la noche dura y la luz tarda.Insomne, sueña el sol y el aire claro,y la rama florida y el colordel lino en el vestido de las lomas.Imagina el arroyo o el amparodel azahar y el sabor y los aromasdel campo que verdece. Y el amor.
