Pronto lloverá, decía.
Pronto los truenos y el rayo
y habrá estrépitos y luz
sobre los surcos del campo.
Pronto serán los barriales
celebraciones del barro,
y astillas del agua el cielo
vendrá con lluvia tajando,
cortando el aire con lágrimas
que llorarán a mi paso.
Pronto..., me digo. Habla el viento,
y camino descuidado:
sordo al grito de los teros,
ciego al árbol y al reparo,
mudo al ruego del abrigo
que piden mis pies cansados.
Camino con la tormenta
que atormenta mi costado,
que viene del cielo arriba
y que brota desde abajo,
que se agazapa adelante
y viene de atrás bramando.
Pronto..., dice el corazón.
Pronto..., dice y esperando.
