Il sud arriverà tra qualche tempo
e la terra dormirà sotto i miei piedi.
La stessa vita, nuovi luoghi.
Camminerò su zolle come pietre nere,
con il raccolto in atessa che aspetta dentro.
Le crepe nelle mie mani
si apriranno come scanalature grigie.
Sarò tutto il fuoco in quei giorni,
tutto legno e ceneri.
E vedrò l'erba
e sull'erba, la brina
e sulla brina, un'aria di aghi,
fili lucenti...
Sarò felice, ancora.
Poiché essere felice è così.
E basta.
