Esta necesidad,
esta urgencia de nubes,
esta esperanza de viento y de relámpago,
el ansia doblegada y la presencia nítida
de la lluvia,
y el grito ahogado en las entrañas
del gozo,
en las cavernas aromadas del gozo,
en el fluyente gozo,
en el gozo como un oleaje sin frontera,
en el gozo apremiante de los atardeceres.
Esta necesidad
con un nombre de batalla sin bandera,
de oriflamas y lanzas en los ojos felices,
metal de plata en las espadas relucientes
que moran en heridas hospitalarias,
tajos de miel serena,
llanuras de placidez,
montes que hienden el centro de los cielos
y la piel.
Esta necesidad
de pie,
erguida como el canto,
tronante como un río,
nacida en rumor de los aromos de los valles,
paciente en la embestida del olivo en la mirada.
Esta necesidad
ha poblado el vacío,
ha brotado en el aire de la noche
y del día
y la tarde;
y no abandona
y es agua en la sed,
sangre en las venas.
Y amor en las palabras.
