Peso de los años

Nosotros, porque fluyen una sangre baldía
y fantasmas que asedian erráticos y yermos,
cargamos en los hombros la nada, unos enfermos
suspiros impotentes o muecas de alegría.
Huéspedes del vacío y rehenes del hueco,
nosotros, infortunios quién sabe si al acaso,
nacidos para auroras y engrillados de ocaso
somos torrente en vida dentro de un cauce seco.
¿Nosotros? ¿Quiénes somos los que somos 'nosotros'?
¿Los de la voz que brama? ¿Los que entornan las puertas
al pasar por los vanos de dolores ficticios?
¿Nosotros no vivimos la sangre de los otros?
¿Ni amañamos delicias del árbol de los vicios?
¿Ni fingimos las aras para princesas muertas?