Es una breva cobre
el cielo de la tarde:
ha dorado hasta el fuego.
Primavera de lluvias,
septiembre de tormentas.
Heráldica que brota
esta tierra en sinople
sobre un campo de oro,
de plata, azur y sable...
Anda entre toda cosa
una librea tenue
de niebla. Luce el día
que amanece en zorzales
que requiebran silencios
que enamoran la noche
que no sé cuándo nace.
