Un zorzal se deshoja,hay la luna en el cieloy el mismo cielo quieto suspendido.Lenta, una nube rojava desangrando el vuelodel ave por el aire malherido.Alisa su vestido,la blusa almidonada;su mano temblorosaya tiene esa nostalgia de la rosaque aroma con dolor, recién cortada.Y así, mientras espera,se deshace otra vez la primavera.
