Un milagro de niebla en la ventana,sortear la sombra y saborear futurode una tarde de mayo. Un cielo puroy un sol de amor sobre la tierra llana.Olvidar lo que ha sido y el oscurorumor que ha sido de una voz, lejanade un tiempo nuevo que el futuro mana,fragante en su dulzor y ya maduro.Será mañana, cuando llegue mayo.Será mañana. Y un fulgor de rayoa un torbellino amante dará vida.Será mañana y, en tu espera, esperoel filo amante de tu amor de acerohasta que el gozo sangre por mi herida.
lunes, 10 de abril de 2023
Mañana
viernes, 7 de abril de 2023
Corazones rotos (III)
No solamente porque hoy es Viernes Santo. Principalmente por eso, pero no solamente.
Mi corazón va hacia aquellos lados, allí donde moran esos corazones tristes y rotos. Aquellos pocos corazones argentinos de los que ya hablé, sufridos por todas partes: su pobreza, su abandono, sus dolores amorosos, su tristeza de una vida desperdiciada en lágrimas y soledad, sus desvíos y desconsuelos, su fe escasa o nula, su rabia y sus discursos de comida enlatada.
Es Viernes Santo y hay a Quien pedirle por ellos, que están crucificados con Él. Y que Lo han crucificado, a la vez.
Pedir por ellos (para ellos y en su nombre) es pedir con ellos, también. Porque todos –casas más, casas menos– necesitamos a Jesús haciendo de Cireneo y de Verónica en nuestras vidas.
Y Jesús lo sabe.
jueves, 6 de abril de 2023
Ella
Si fuera la mañana, se abriríatoda la luz azul del cielo enteroy ya no habría resplandor primero:porque su luz en todo luciría.Si fuera noche, sólo habría un Luceroy el cielo oscuro ya no existiría:de sola claridad lo vestiría,de llama pura y fuego verdadero.Ciego en el día y en la noche. Vieney en mis ojos despierta la mirada,que nada he visto si no fue por ella.Presencia luminosa que sostienecada cosa que alumbra, enamorada,y en destellos de amor se vuelve bella.
martes, 4 de abril de 2023
Voz
Llevo el sonido como una daga,se envaina en mí.El corazón silencia su latido,el ave calla,la misma luz enmudece,no hay zumbidos ni abejas en la flor,y rompe el marcontra las rocas sordassin su estruendo y su salitre.Sola quietud del viento,sola ingravidez del trigo y su rumor,sola soledad del manantial y el agua.Y la daga de tu voz se envaina en mí.Y traspasa la fibra de los truenos,apacigua el canto de la lluvia,deshace melodías,ahoga los murmullos de las noches.Y con cada herida que tú, la única,abres en mí,con cada son,con cada dulzura,llega tú música y sangra la alegríacuando envainas tu voz aquí en mi pecho.
lunes, 3 de abril de 2023
Viaje
Distancias en la sencillez de las lomasy de la vera azul de los arroyos,distancias en la sencillez de las tardesy luz de las mañanasy dulce resplandor de cada noche tibia.Caminos y veredas,polvos de un tiempo que atardecebermellón al oeste,lunas de tiza y resplandor del firmamentoen su negrura amable,en su silencioy en el rumor que rueda por el mundodebajo de mis pies inmóviles.Sierras de soledad entre la bruma;y hay la fogosa intrepidez del ríoque canta su agua entre los roquedales,púrpura pura en las cañadas,quietud en las laderas.Se avecina el horizonte,traga mis pasos,empuja mi pecho hasta el linde del sol.Y voy en andas de las horas mudas,silbando en vilo,al ritmo tornasol del caminante,y con mi carga de memorias y bienvenidas;de versos que no sony son hebras de luz en la miradaque los ve desgranarse, girasolesde pura luz,de puro aroma ardido,un clamor somnoliento antes del alba fría,en la ruta infinita, en cada viaje,que cruza la frontera de los sueños fragantes.Y llegó más allá.Cada vez más allá,y voy más lejos.Y vuelvo al punto cerode cada travesía, hacia el origen,hacia el fin;y voy hacia el principiode esta madeja que trama con mis díasuna única página de historia.
domingo, 2 de abril de 2023
Secreto
No son los laberintos,ni los ignotos senderos grises entrecruzados,ni jeroglíficos en estelas de algodón,en el basalto duro;no es un cofre ricamente tachonadocandado de peltre, cerrajes de hierro,ni imposible abertura.Allí no hay criptogramas,contraseñas,ni escrituras con tintas de limónque reviven al fuego de una llama.No hay rastros de palabras esotéricas.No hay gematrías,ni metátesis.Nada ha sido encriptado,ni hay una cifra áurea que abra los sentidosde los gestos imperceptibles,de las voces mudas.No hay conjuros,no hay la magia verbal que los magos dominan.Todo está oculto al oído y la mirada
que ven y oyen todo el tiempo su epifanía.Todo es recóndito, sin embargo.Invisible y vivaz como el aire,potente e invisible como el viento,claro como la luz que es invisible,fecundo como la vida invisible.Lo guarda el corazón y a la vista de todos.Secreto que los ojos no ven
y luce y enceguece.Secreto que nadie oyey se proclama como un bando regio en las plazas,como la canción de un juglar,como el trino melodioso del ave,como la furia del mar,luminoso como millares y millares de estrellasen música interminable.Murmullo del vuelo de una mariposa,respiración de una rosa y un geranio encarnado,tumulto de quietud,tempestad de silencios.Así guarda el corazón su secreto.
sábado, 1 de abril de 2023
Sueño
Recuerdo una caverna o una lagunaque era de piedra oscura; y un sendero,y una llama rojiza o un candeleroo un cielo azul o un resplandor de luna.
Recuerdo un sol ausente o un reverberocomo un rumor de amor... Y ya ningunaotra cosa, si no es esa fortunaextraña de ser libre y prisionero.
Hay en el aire y vi, sin la mirada,un ave muerta que en el mar planeay una figura gris, sin voz y ausente.
El tiempo en su madeja desquiciada–en los sueños, el tiempo se marea–,es pasado y futuro en el presente.
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