De trigo y claro el aire. Azul tu arrullo,
lino de miel que por el aire quiebra
la nube en sangre, que la tarde enhebra
con una brisa añil y el vuelo tuyo.
Trigo que es pan el aire y te celebra
y germina en tu pecho su capullo:
pecho de pan y canto en el que intuyo
siembra la voz de amor que me requiebra.
Ah, si en azahar y espigas y en su aroma
tu murmullo se vuelve mi alimento
y el viento habla de mí pero en tu idioma:
esa delicia humeante de tu acento,
silencio tibio que en mi boca siento,
será el rumor del pan de mi paloma.
martes, 26 de julio de 2016
Pan de paloma
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