tag:blogger.com,1999:blog-61417702024-03-27T20:53:33.009-03:00enslo que eseduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comBlogger3093125tag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-4474348518334335182024-03-27T13:20:00.000-03:002024-03-27T13:20:58.184-03:00Los odios de los amores (I)A la tarde te examinarán en el amor, dice san Juan de la Cruz en uno de los avisos espirituales (el n° 59) que se conocen como Dichos de Luz y Amor.Tarde y amor son las palabras que hay que mirar. Examen es importante, claro. Pero tarde y amor son más importantes.¿Qué es la tarde que dice allí? El final, lo último, la caída de la vida: Así como el árbol cae, ya sea al norte o al sur, así queda eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-18150945169415815532024-03-25T12:31:00.000-03:002024-03-25T17:17:38.626-03:00La casa cerradaEste Cuaderno /5 busca en las figuras de espacios abiertos y cerrados de los últimos dos meses de Jesús entre los hombres, algún sentido que ilumine el entendimiento respecto del cristianismo y este tiempo presente.Su contenido se publicó por partes en la bitácora ens, entre septiembre y noviembre de 2019. No es una tarea erudita, porque no podría serlo. Sólo me he propuesto confrontar dos meses eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-27711643114110947742024-03-20T20:35:00.003-03:002024-03-20T20:39:35.387-03:00El secreto del burroEn The Collected Poems of G. K. Chesterton (Dodd Mead & Company, 1927), se incluyó uno de sus poemas famosos, The Donkey.When fishes flew and forests walkedAnd figs grew upon thorn,Some moment when the moon was bloodThen surely I was born.With monstrous head and sickening cryAnd ears like errant wings,The devil’s walking parodyOn all four-footed things.The tattered outlaw of the earth,Of eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-36383428023303694932024-03-16T20:54:00.001-03:002024-03-16T21:17:56.134-03:00AvalonMientras repasaba algunas cuestiones del Ciclo de Arturo para unos trabajos, di con Avalon. En la noble tradición literaria, la isla es un lugar místico, mágico, feérico. Como les guste más. Guardiana de Excalibur, preñada de trascendencia, origen y puerto final a la vez, y así. Para algunos, cuidado por hadas y seres feéricos, allí descansan los restos de Arturo. Para otros, allí duerme eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-23081966947681238762024-03-15T06:55:00.001-03:002024-03-15T08:19:04.537-03:00La última parábolaYo sabía que no podía acabar bien; pero nunca soñé que fuera a sucumbir de un modo tan espantoso.Mi consejo no le faltó. Fue más o menos éste:“Hay que partir de este principio: es forzoso contemplar a los poderosos. Y no es difícil hacerlo si uno se pone a ello. Es algo indispensable. Hay que tomar a los hombres como ellos son y no como queremos que sean. Con el que tiene el poder es inútil eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-82745305491550538062024-03-14T22:02:00.001-03:002024-03-14T22:05:27.536-03:00El papel de los tigres de papel(Salpicón misceláneo)No se enojen con un servidor, será que soy medio zonzo.Pero creo que a los libertarios los frustra y los amarga ver que el peronismo es insuperablemente más hábil que ellos para manipular las trampas y suciedades del sistema. ¡Venga, hombre...!: que al fin de cuentas el peronismo (y no de ahora...) es mejor tramposo (y más sucio) que ellos, que parecen medio perplejos. O eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-23747132632260076992024-03-13T17:59:00.001-03:002024-03-13T20:00:15.730-03:00Los Puertos Grises In memoriam John R. R. Tolkien. eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-63943881699298498322024-03-09T10:50:00.006-03:002024-03-09T20:38:54.351-03:00La sombra que no somosEmpezó como una zoncera. Mucho sol, esperando a alguien, tiempo muerto, pasar el rato: y ver la sombra propia sobre el cemento de una calle, custodiada por la sombra de los árboles. Y siguió así, por diversión, la sombra sobre las cosas: sobre un jacarandá azul, sobre un palo borracho rosado, sobre un eucalipto plateado, sobre una pared blanca, sobre el pasto...Después, cuando miré las fotoseduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-25050686473929924192024-03-07T21:58:00.001-03:002024-03-08T11:07:37.862-03:00CentinelaTo him that waits all things reveal themselves, provided that he has the courage not to deny, in the darkness, what he has seen in the light.(A aquel que espera todas las cosas se le revelan, con tal de que tenga el coraje de no negar, en las tinieblas, lo que ha visto en la luz.)Esto que traje ayer, de Conventry Patmore, me recordó unos versos que, en su biografía, Maisie Ward rescató de un eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-18694279185992027912024-03-05T19:20:00.001-03:002024-03-05T19:20:55.757-03:00The victories of LoveEmily Augusta Andrews fue la esposa, madre de sus 6 hijos y musa del poeta Coventry Patmore. Escritora y poetisa también ella, su belleza fue inspiradora para los pre-rafaelistas, que la retrataron en varias ocasiones. Murió joven, a los 38 años. Coventry Patmore, de origen anglicano, tras la muerte de Emily ingresó a la Iglesia católica. To him that waits all things reveal eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-31985588591234837112024-03-04T15:37:00.007-03:002024-03-05T07:12:05.473-03:00Su no fingida vozXXXIVEl ojo enamorado ata los cielos y la tierra,el ojo enamorado desnuda tierra y cielos: cielos unos de otro sobre la tierra.Y hermosa es la atadura de los cielos, real el día,real la noche de los cielos.Hermosos son los cielos acabados donde no caendesatados los días y las noche.Real el día, real la noche. XXXVIPongo este llanto de mi llanto por todas las soledades que esperan las bodas eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-19333537756725789762024-03-02T22:45:00.000-03:002024-03-02T22:45:00.128-03:00HerenciasHay cosas que nos pasan y que confirman una y otra vez que nada es porque sí.Pasé buena parte del día yendo y viniendo por lecturas varias. Lo pedía la lluvia que casi no apareció, pero que lo mismo me obligaba a dejar para otro día cosas de las manos. Ahora me doy cuenta de que tampoco esta vez fue porque sí.En esas idas y vueltas, fui a dar a dos artículos del querido y recordado fraile eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-10724238085374285862024-03-01T22:28:00.000-03:002024-03-01T22:28:57.781-03:00El buen samaritanoNo sólo el amor a Dios tiene por sustancia la atención. El amor al prójimo, amor que, como sabemos, es el mismo amor, está hecho de la misma sustancia. Los desgraciados no necesitan otra cosa en este mundo que hombres capaces de prestarles atención. La capacidad de prestar atención a un desgraciado es algo muy raro, muy difícil, casi un milagro. Casi todos los que creen tener esta capacidad no laeduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-88510173640780445322024-02-29T21:07:00.000-03:002024-02-29T21:07:20.504-03:00Señores de la belleza En
una confesión conmovedora que sus discípulos encontraron entre sus papeles,
Fray Mario José Petit de Murat (+ 1972) decía:
En un tiempo pensé que enseñando Filosofía del Arte
atraía hacia los caminos del Señor; lo consideré un medio para preparar la
conversión de las almas. La verdad es que el salto nunca llega. Se modifica
alguna mala costumbre; se cambia alguna idea errónea, pero nadaeduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-35288654145898972282024-02-26T16:22:00.001-03:002024-02-26T16:36:29.740-03:00En tu memoriaHace exactamente 10 años, publiqué aquí un recuerdo de infancia que se hizo un lugar común en mi mente, mucho tiempo después. Y me es muy útil, todavía.Ahora lo repito. (Y yo sé por qué ahora lo repito.)_____________________________________________El boxeador viejo Son recuerdos que traigo de cuando era chico.En mi pueblo, todavía por aquellos años, muchas casas alrededor tenían el aire de eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-35740975623013827222024-02-26T09:54:00.003-03:002024-02-28T11:25:29.543-03:00HomenajeCon arrebato de horda va el corcel formidable,enredado a sus crines ruge el viento de Dios.Sobre el bosque de hierro vibra en llamas un sableque divide a lo lejos el firmamento en dos.La montaña congénere donde el cóndor empluma,sonreída de aurora despertó a ese tropelde patria, y la simétrica marea ungió en la espumade un brindis gigantesco los flancos del corcel.La tierra devorada por los eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-58271745018356161412024-02-24T08:41:00.000-03:002024-02-24T08:41:33.931-03:00Yerba con moralejaHace decenios, y por un año y algo, fui a dirigir periodísticamente el único diario que tenía Catamarca por entonces. Había allí un empleado que hacía las veces de jefe de redacción y que tenía una costumbre curiosa.En las pampas, cuando la yerba se va lavando, se "arregla" la cebadura cambiando la yerba, una parte al menos. Y se vuelve a empezar. Pero este buen muchacho norteño arrancaba a cebareduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-19845579813074905762024-02-22T15:35:00.002-03:002024-02-22T22:59:30.437-03:00Huevos de serpiente(Salpicón misceláneo)En la película de I. Bergman de los '70 (que, por supuesto, habla del surgimiento de Hitler a principios de los '20), un científico manipulador de vidas humanas, el doctor Vergerus, le dice al protagonista: “Cualquiera puede ver el futuro, es como un huevo de serpiente. A través de la fina membrana se puede distinguir un reptil ya formado”. Si quieren, y no la vieron, pueden eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-81602161471154080612024-02-21T08:55:00.000-03:002024-02-21T08:55:20.933-03:00Sam Gamyi, los argentinos y la presa de conejo—¿Se acuerda de aquella presa de conejo, señor Frodo? —dijo—. ¿Y de nuestro refugio abrigado en el país del Capitán Faramir, el día que vi el olifante?—No, Sam, temo que no —dijo Frodo—. Sé que esas cosas ocurrieron, pero no puedo verlas. Ya no me queda nada, Sam: ni el sabor de la comida, ni la frescura del agua, ni el susurro del viento, ni el recuerdo de los árboles, la hierba y las flores, nieduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-80530606591684225032024-02-18T18:13:00.000-03:002024-02-18T18:13:28.318-03:00En tierra de duendesAllí no existe el mar.Una meseta ensancha el horizonte, como si fuera un mar,una circunferencia gris,un roquedal sin nombre ni cercos ni semillas,un desborde de espacio, un dispendio de leguas sigilosas, el infinito pálido de matas como peltre,jamás bruñido.El corazón se atiene al páramo del todo taciturno: sólo habla en el viento, inmenso soliloquio.Allí todo es la línea y seeduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-16232301962805487182024-02-17T07:00:00.002-03:002024-02-18T08:41:12.897-03:00BombardeosNada nuevo. Pero siempre malo.Por ejemplo, una lista sucinta, muy incompleta.El genocidio armenio por los turcos en 1915. Las masacres de los japoneses en Nanking y Shangai en 1937. Los bombardeos alemanes sobre Londres en 1941. El bombardeo aliado sobre Dresden en 1945. La destrucción atómica de los EE. UU. en Hiroshima y Nagasaki en 1945. La operación Rolling Thunder de los EE. UU. sobre eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-33700639687023844312024-02-16T11:31:00.000-03:002024-02-16T11:31:01.946-03:00Lunas de marzoNacerá con esa luz menguante de la luna:perderá su alegría, deshojándose.Un resplandor de espuma gris.Un recuerdo sin horas.Un eco en la sordina del aire del verano.En un campo de siembras, el agua amanecerá oscura sobre la tierra agobiada:así será en los días del regreso del año.Será la sombra bajo el cielo.Serán los caminos de piedra, envejecidos.hiriendo al caminante que trashumael tiempoeduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-38523696380869133762024-02-15T20:22:00.001-03:002024-02-15T20:22:57.282-03:00Cristina Fernández de AlberdiBonito progresismo el de Cristina Fernández, viera usted. O qué paleo peronismo el de Juan B. Alberdi. Curioso: sin dejar de ser quiénes son, peronistas y liberales tienen como cruzas de sangre que parecería que los vuelven híbridos.Vayamos por partes. Ni una palabra de análisis del novísimo brulote CFK de 33 páginas sacarán de la sesera de su servidor. No tengo tanta paciencia. Ni me da la eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-31895289393911289052024-02-14T11:17:00.002-03:002024-02-14T11:17:51.760-03:00Soledades del ríoSembró arrullos del agua lenta,libró la alfombra cristalina y rumorosa del valle,un esplendor en el ramaje que se agita,una danza de hojas, el requiebro sin fin de la torcaza.¿Cuántas horas de río la soledad modela?¿Qué arcilla de agua forma los minutoshasta hacerlos morir junto a la noche?Una senda de trébol,una sombra de fresnos y de álamos, la inmensidad del aire:toda una alcoba que eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6141770.post-55527094614772516652024-02-13T12:12:00.001-03:002024-02-13T12:12:28.311-03:00Los refugios de piedraLa piedra quedó atrás,la piedra ahora está en su altura,y es el sur de la piedra que canta en el viento,y son heridas las hendijas que callan el viento de la piedra y silban las distancias que nos esperan.La piedra está al acecho del cielo, y abre sus brazos,inútilmente,con sus raíces de piedra tan hondamente hincadas en la arena,confundidas entre las raíces infinitas de bosques a eduardo b. m. allegrihttp://www.blogger.com/profile/04433113831606813163noreply@blogger.com