Son apenas el instante,y punzan como flechas.Ciertos murmullos cuando cae el día.Un aroma que destila la luz:alucinaciones, pienso.O el roce de una mano descuidada.Un gesto, una risa,la gracia de una silueta.Alguien se dio vuelta en la calle.Lo sé.Después, silenciosamente,el tiempo vuelve a sus rutinasy el mundo sigue siendo el mundo:ese lugar deshabitado.