sábado, 5 de septiembre de 2020

Soneto /VIII


Antes
no dice mucho. ¿Cuándo ha sido?
¿Los días de los años turbulentos?
¿Las horas que la paz sembró en sus días?
¿Lustros ajados por el mar sin rumbo?
Hay que saber cuál antes ha venido.
Parece que fue agosto, el de los vientos.
Sabe a sus meses de caballerías.
Quizá después, cuando de tumbo en tumbo...
Y entonces, cuando el antes aparece,
todo de blanco, como entonces era,
es el único en todo verdadero.
Y antes ahora brota y acontece
y germina su propia primavera,
distinto, pero el mismo y duradero.