Borges habla de amor

Era la noche ayer y yo pensaba
(la negra noche que cantaba Homero)
si en su cóncava nave, marinero,
acaso el bravo Ulises recordaba.
Pensé en la blanca Isolda, que lloraba;
y en Egill Skalla-Grimsson, hechicero
y tan poeta como fue guerrero;
y vi la torre que en Babel se alzaba.
Unas runas de Guthum repetían
que la espada y su cruz lo habían vencido.
Es invierno y, en Zurich, Joyce se muere.
La noche pasa, el sueño no ha venido.
Y de los dos, que tanto se querían,
hoy sólo hay uno, que tal vez te quiere.