El paso lento, y lenta la mirada,
camina al filo de la primavera;
en vilo el corazón y la voz muda
y atenta: hay un murmullo de zorzales.
Mañana de jazmines, sol benigno,
el viento dulce entre la hierba tibia
como una mano que acaricia el aire;
la sombra de la tarde, el cielo claro.
Pasa en su luz de azahar el limonero,
tímidamente pasan golondrinas,
y abejas pasan a un festín de polen.
En cada hoja hay un silencio de oro
cuando la noche silba su llegada
con gloria, en el poniente de este día.
